Стало тяжело дышать. Сигаретный дым заполнял легкие и не давал себя выдыхать. А в руках вино. Такое красное, как кровь. Как раскаленная лава.
Сидит днями и ночами дома и нечего не меняется, лишь солнце все меньше радует, лишь дождь напоминает слезы.
Она пишет рассказы для себя в будущем, в надежде, что когда либо что-то изменится. А нечего не меняется. Все течет как и текло. Как вода с горы спускается в озеро, обминает ветки и камни, не меняя своего направления.
Стоп. А где же ее настроение? Где бывший запал? Куда делся настрой на счастье?
Оно пропало в никуда. Это жизнь. У каждого все будет хорошо, если он захочет.
